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天又开始下起雨，豆大的雨点砸在窗玻璃上，蜿蜒出一道道曲折的水痕。林溪站在公寓的落地窗前，望着外面灰蒙蒙的天空，手中的咖啡早已凉透。
这场雨，像极了三年前那个下午的雨。
她的心浸湿了云，随着风飘散而去，又坠入海底。那些她以为已经随时间淡去的记忆，总在这样的雨天悄然浮现，清晰得令人窒息。
手机在茶几上震动，屏幕上显示着“妈妈”的字样。林溪深吸一口气，接起电话。
“小溪，下周末是你爸爸的忌日，你会回来吧？”母亲的声音比去年更加苍老，带着小心翼翼的问询。
“当然，我已经请好假了。”林溪尽量让自己的声音听起来轻松，“您最近身体怎么样？”
“老样子，就是阴雨天关节疼得厉害。你那边下雨了吗？记得添衣服，别着凉。”
通话结束后，林溪放下手机，目光重新投向窗外。这座城市距离家乡两百公里，不算远，但她仍然一年只回去两三次。每次回去，都像是揭开即将愈合的伤疤，痛得真切。
抹不掉的旧回忆，时刻提醒她记起，那些伤心场景，压抑着情绪。
父亲去世三年了，死于一场车祸。那天他开车去机场接林溪回家过节，却在半路与一辆失控的货车相撞。警方说，他当场死亡，没有痛苦。
但他们不知道，林溪的痛苦从那一刻开始，绵延至今。
她总是忍不住想，如果那天她没有让父亲来接，如果她坐了机场大巴，如果她没有因为工作拖延而改签了更晚的航班……无数个“如果”在脑海中盘旋，织成一张密不透风的网，将她困在其中。
雨越下越大，天空暗得像是傍晚，明明才下午三点。林溪打开灯，泡了第二杯咖啡，然后坐在书桌前打开笔记本电脑。作为一名自由撰稿人，她习惯了在家工作，也习惯了用工作来麻痹自己。
可是今天，思绪总是飘忽不定。
她的目光落在书架最上层的一个盒子上。那是父亲留下的遗物，母亲整理后交给她的，三年来，她从未打开过。
不知为何，今天那个盒子似乎有种莫名的吸引力。
林溪放下咖啡，搬来椅子，踮脚取下了那个积满灰尘的纸盒。盒子不重，里面似乎没装多少东西。她用湿布擦去灰尘，犹豫了一会儿，终于掀开了盒盖。
最上面是一本相册。她翻开第一页，是父亲年轻时在海边的照片，笑得灿烂，身后是蔚蓝的大海和帆船。那时的他还不知道未来会有一个女儿，不知道自己的生命会终结在五十二岁。
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