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午后海面铺满碎金。晶角湾阔得近乎浪费。
瓦莱里安站在栈桥尽头的石台上。手杖的铜柄圆头抵着掌心，一下，两下。胃里空得发酸，他没有伸手去按。
他数远处泊位空置的缆桩。一排，两排。三十七排空着。中央锚区三十艘战船钉在静水上。
身后有人压低嗓子。
“大人物今天要等的贵客，怕不是早成海怪点心了。海路断了俩月，海里东西越来越疯。”
“操这份心干嘛，大人物折腾，受累的——”
“闭嘴。”
瓦莱里安没有回头。声音冷。最后一个字没咬住，滑出一截脏音的尾巴。他收了收，清了嗓子：“再敢小声私语，把你们通通扔进海里。”
背后安静了。他攥了一下杖柄。不该漏那个音。现在是舰队总督，不是码头边蹲着啃干面包的流浪汉。
袖口那道旧墨痕洗不掉，但袍子是新换的。杖柄在石面上顿了一下。敲定什么似的。
天光骤然一沉。
海面被人按住了。浪涌凝住，看不到尽头的海水，瞬间平成一面灰镜子。风停了。声音全没了，只剩下肋骨底下那颗心咚咚地撞。
后颈先察觉。那道目光从高处落下来，压着脊梁骨。瓦莱里安转身，退步，左手按上胸口。手杖磕了一下石台边缘。脆响。他咬住后槽牙。
格罗韦里安蹲踞在石台三步之外。双翼收着，左翼尖松垮垮耷拉下来，像穿旧了的披风——没收紧。
鳞片上凝了一层远洋飞行的细盐，午后光里碎着闪。左爪比右爪伸出半个掌距，懒散地撑着石面。
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